PESADILLA DESDE
LOS ANDAMIOS
A Jorge Zalamea
Y a su: Sueño de
las escalinatas.
Los chamanes no fueron creídos, ni aceptados.
Se burlaron de ellos, fueron vilipendiados, tratados
con deprecio, falta de estima, denigrados, ultrajados, contradichos y algunos
apedreados, encarcelados y crucificados.
Tenían estampa de indigentes. (Creo que les debieron
calificar también de desechables)
El talento
que tenían y la vocación a la que dedicaron su vida, los chamanes, fue hacer
lectura de los tiempos y los acontecimientos que les tocó vivir e
interpretarlos.
A ver en lo que apenas se insinuaban o vislumbraba, la
avalancha de consecuencias nefastas que detrás vendrían.
Y luego de hacer esto llenos de amor y compasión por
sus congéneres, se dedicaron a predicar, a advertir lo que caería encima de sus
particulares sociedades y de su hábitat, que es éste planeta.
Así de esa forma veo a muchos de los que hoy nos
hablan del respeto a la naturaleza, del cuidado ante el cambio climático, de la
irreversible crisis en que ha entrado el capitalismo y lo que hemos llamado
democracia, igual como pasó con el difunto comunismo.
Y yo os digo, desde aquí de esta colina.
Desde éste pulpito que como parapeto he encontrado
en lo alto de este andamio de construcción de rascacielos. De fabricación de
nuevas islas del encanto, de techos vegetales y jardines verticales.
Si desde aquí, donde puedo ver mejor la nube de
esmog que nos entrará a los pulmones y el humo de las chimeneas, cuya carga de
CO2 no alcanzarán a
capturar los pocos parques y montes que nos quedan.
Desde el tubo de escape del buldócer que ronca y
bufa mientras esculpe una carretera por la cuesta que asciende las faldas de
éste paramo. Por la que suben los que descenderán los socavones para buscar las
doradas entrañas de la tierra, la verde mirada del que apunta a nuestra frente
con una metralleta o el increíble destellar de la luz sobre el carbón
convertido en cristales de diamante.
Desde lo alto de esta plataforma de perforaciones
que buscan el petróleo: la sangre en que se convirtió la vida, hace centurias
desaparecida.
Cabalgando entre las palas de esta draga que
impasible e incansable remueve las madres de los ríos y escupe a sus orillas,
enormes piedras que como huevos de dinosaurios prehistóricos
eclosionarán marcando el advenimiento de desiertos sembrados de hambre y de
desesperanza.
Desde la cima de esta cantera donde a golpe de
taladro, futuros portadores del mesotelioma cancerígeno, extraen el asbesto y
entregan su vida a quienes por cuenta de un salario, fingen ser sus salvadores.
Encaramado en el platón de una volqueta que carga
desperdicios hasta el basurero, veo la fila de basuriegos, recicladores,
periodistas, investigadores, miembros de ONGs, políticos, predicadores,
gallinazos, ratas y perros callejeros que vienes a hacer aquí, su cacería, su
festín, su nuevo emprendimiento.
Trepado en una rama de éste bosque, diviso el nido
de los últimos pajuiles, a mi lado cuelgan lianas, orquídeas y marimondas.
Oigo el estruendoso zumbido de las motosierras. Avasalladoramente
van despejando el horizonte, dejando una mancha de raquíticos maizales, y en el
verde enfermizo de potreros, regados por el suelo: los nidos, los huevos, los
polluelos.
Veo un pequeño y disputado morichal en la sabana.
Convergen a él: Chigüiros, lapas, cachirres, venados, ñeques, guíos perdiceros,
garzones y carraos. El acechante caimán del Orinoco, el puma, el ocelote, una
vacada y sus becerros. Todos hambrientos, muertos de sed y repletos de un
enorme desaliento.
Desde el carajo de mi velero de migrante, puesto
allí como vigía por castigo, veo que nos acercamos a un sexto continente
inexplorado pero construido por nosotros: el que se ha ido formando por la
acumulación de desperdicios industriales que descuidadamente arrojamos como
barcos al garete, a las calles que van a las cunetas y de estas a los caños,
las quebradas, a los ríos y bahías.
Desde los arrecifes, hoy cementerios de antiguos
jardines de corales, donde ya no cantan las sirenas.
Desde la corneta parlante que me ha prestado en el mercado del puerto un buhonero.
Desde el megáfono que por las calles de las
barriadas, entre chabolas, los cambuche, los tugurios, va llevado por el
político de turno de esta agonizante democracia.
Desde los cortos análisis que en medio de los largos
anuncios publicitarios, hacen los intelectuales de la radio y la televisión.
Desde los nuevos pulpitos de los predicadores de
Dios, que son ahora, la radio, la televisión, los vacíos coliseos del deporte y
las desocupadas bodegas industriales.
Desde allí quiero gritar. Que se oiga mi demanda, mi
reclamo, mi amenaza como si fuera un alarido.
Escuchemos a los chamanes. Aun están entre nosotros.
¡Escuchemos y actuemos!
León M.N. Oct. 28 de 2014.
