DESPLAZADOS

Viene que camina,

apurada y resulta viene la noche.

 Más que venir se nos ha venido encima

     con su negra capa de sombra

           que ocultó la luna.

Con su capa negra esta noche

que nos está pasando encima.

Negra como la plegaria

que se quedó sin a quien ser dirigida.

Oscura como la remembranza de la huida.

Fugaz y apresurada la noche que pasó.

Esa noche, la de anoche que ya no fue la mía.

La noche con ausencia de estrellas

 y de constelaciones.

Borrada por la niebla de una alborada fría.

León M.N. Julio 2 de 2015.

LOS BARROTES.

En buena hora los barrotes

que aun apresan mis demonios.

En buena hora la condena que les proferí,

que no cesa, ni se acorta.

Son centinelas que no cejan de cuidar

para que no se escapen  los malditos.

Bien logrado el silencio.

Bien habida la soledad del calabozo.

Y que pasen las horas sin que ellos se aperciban.

Ni su tic tac, ni el rumor de la arena

al vaciarse sobre el vaso de cristal que no se llena.

Bienaventurado su tiempo sin crepúsculos

y sin amaneceres.

Mi maldad debe permanecer ausente,

alienada, lapidada, tapiada, condenada.

Que sólo mi sonrisa mire de frente al sol.

Solo se abran mis ojos

cuando estén calmos, remansados.

Mis quijadas laxas, separadas,

mis puños abiertos como alas de palomas.

En hora buena los barrotes…

…En hora buena…

León M.N. julio 9 de 2017.

HAY SILENCIO

Un silencio largo, profundo,

oscuro y serpenteante entre la selva.

Es un silencio que llaman: Amazonas.

Y lo percibo porque el compás

de la corriente que lo lleva hasta el océano

golpetea queda y perezosamente

contra la proa de una canoa varada

entre la arena.

Hay silencio

Un silencio blanco y frio.

Extenso y tendido sobre  cerros.

Que cala la piel y calma el alma.

Me apercibo del silencio

por el chillido de un ave

que en lento vuelo abarca la distancia.

Hay silencio

Un silencio sombreado y húmedo

que habita debajo de los árboles.

Huele a musgo y a manos campesinas.

A tierra abierta con azadas.

Se hace más denso ese silencio

cuando cruje una rama que se rompe

y canta entre rastrojos el arroyo.

Hay silencio

Un silencio de luna y de noches sin estrellas.

Un silencio de calles empedradas.

Silencio de tapias blanqueadas

De balcones cerrados

y de ventanas con postigos.

Es un silencio que se rompe en serenata.

León M.N. julio 11 de 2015.

REGUÉ EL TON

Hay una como música o estridencia vocinglera

Que ocupa el espacio del silencio.

lo arrincona, lo desaloja

hasta de los lugares sombreados y apartados

donde yo siempre lo busco y he encontrado

para contarle mis planes y mis cosas.

Cuando esos balbuceos cacofónicos hacen presencia

no basta que busque yo el silencio

ni aun debajo de mi almohada.

Invaden el entorno golpes de primitivas percusiones,

Tarareos monotónicos y arrítmicos

Como debió ser  ha muchos siglos,

La gestación de la primera melodía.

Me llegan sin quererlo

Y sin que yo pueda evitarlo

discordancias sonoras y chillonas

como aullidos de fieras moribundas

degradaciones de lo que pudo ser antes de ahora

alguna intención de arpegio o de tonada.

Esa esclerosis, artrosis o Alzheimer pentagrámico,

convoca a muchos que brindan y que brincan

en parkinsonianas convulsiones espasmódicas.

Y como es de esperarse en esos trances

terminan caídos por el suelo 

enajenados y locos bailarines.

León M.N. julio 12 de 2015.

DE PÁJAROS

Qué diferente volar tienen los pájaros

Los hay  veloces, lentos o que se dejan llevar

como plumas por ráfagas de viento.

Algunos aletean y revolotean,

se encumbran, descienden y se posan.

Hurtan la miel de la copa de las flores

y jugo en la pulpa de los frutos.

Otros van tras los insectos

que cavan túneles en la corteza de los troncos.

Qué diferente y esplendido volar tienen los pájaros

Planean desde las altas cumbres sobre profundos valles

O ascienden por los caminos que les construye el viento

como mi alma buscando alcanzar el infinito.

Como niños que se zambullen en estanques

Así los veo navegar y juguetear en las alturas

Se provocan, picotean y persiguen

Chillan, cascabelean, trinan…

Siempre en recreo y constante algarabía.

Qué fantástico volar tienen los pájaros.

León M.N. julio 6 de 2015.

EN PELOTA

Se me ha vuelto a mí la poesía, mi forma de enfrentar la vida.
Ni conforme, complaciente o elusiva.
Quiero que sea respondona, contestataria, significativa.
No andaré dándole pulimento, afeites o barnices.
Que me salga visceral es lo que quiero.
No detenerme en corregir cursilerías.
Tendrá que retratarme a mí, no a un magistrado
ni a ningún académico de la lengua castellana.
Será testimonio de que he vivido
y de que me importa lo que pase o deje de pasar
por mi lado y por el lado de los que a mí me importan
que son aquellos animales que sonríen.
Que sonríen cuando se miran a los ojos

o cuando juntos se reflejan en el río.
Y que se abrazan y lloran
o se dan de puñetazos en cantinas.
Poco o nada me importan la cacofonía,
asonancias, disonancias, rimas o las discordancias.
Las calles y los lugares que frecuento
están repletos de esa algarabía.

Mi canto es estridente y repentista.

Reacciona, se templa y destempla como el clima.

Acariciante o repelente.

Chocante o amistoso.

Definitivamente no quiero pasar por desapercibido.

Quiero pasar en pelota por la vida.

León M.N. Junio 27 de 2015

FREEDOM

Eso soy.
Eso me creo:
Libre, autónomo e independiente.
Libre de ataduras, de lastres y creencias.
De dios, de dioses y de mandamientos.
Y también de demonios seductores.
Ágil para quitarme de la caramera, la testa y la ternilla
lazos que me lanzan los que de mí quieren hacer:
Prosélito, feligrés, cliente, fan, hincha, afiliado, seguidor,
partidario, adepto, fanático o adicto.
Me creo libre entre redes y ataduras.
Con vocación de verdadera autonomía.
Y cuando me encuentro solo en el desierto,
Escucho una canción que dice:
Bienvenida ilusoria vanidad amiga.

León M.N. Julio, 4 de 2015.